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空山新雨后，看远处一树浅白，是樱桃绽开花蕾，招蜂引蝶地卖弄风情；桃李也不肯示弱，争抢着一点点冒出或粉或白小花苞。
而在路边山坡，大片大片豌豆，似在一夜之间，纤细的藤蔓上开出万千白花。每一茎看上去都像一只翩翩的蝶儿，在豌豆的枝叶间曼舞。舞倦了，落在叶尖小憩。
风过处，嗅得着缕缕清香，知道那是桃李杏的，与豌豆花无关——它哪里会有这醉人芳香呢？说豌豆花是花，那是抬举它。它最多只算是误入繁花王国的一介草民，花的名册里，没有排列它名姓的地方。它不明白也不理会这些，只漫不经心开着。盛开于它，是一个由青涩到成熟、由孕育到收获的过程，必得经历。
俯下身，伸手轻抚那白色小豌豆花，就像童年里无数次于放学路上一样：鼓着腮，用力对它吹口气，再吹一口，多么希望它真是蝴蝶，一时三刻袅袅飞动起来，自由自在翱翔天际。
童年更感兴趣的节目，在豌豆花凋谢后的几天。最好有一场小雨，雨后的豌豆秧上，缀着一串串青碧的豆荚。还没吸足雨水，它们的身子有些瘪，似刚出壳的小鸡，怯生生又胆气十足地探头，饶有兴味地打量这个世界。
我们这些嘴馋的顽童，目光里带着贪婪的欲望，小手疾如风伸向它们。胡乱捋几把，顾不得湿漉漉，忙不迭往嘴里送一角，其余的慌手慌脚往衣兜里装。
豆荚的清甜留在记忆里，经久不散。怀念了，便去菜市场。早春时买回碧绿的豆苗烧汤，放了丸子豆腐之类，味道鲜香无比；再晚些时候，提一兜个个鼓胀的豆荚回家，加点花椒盐将它们连壳煮了。捡一瓣放入口中，上下牙轻轻作用，一霎时豆荚分离，满口不尽的咸甜绵软。
总难忘母亲做的各色豌豆吃食。最简单的是青豌豆蒸米饭，豌豆一粒粒剥出来，看它们珠圆玉润在锅里跳动，尔后安静浮在白色米粒上。出锅盛到碗里，不待吃，那香气色泽已让人饱醉了。于农家这只是尝鲜，三五顿而已。更多的豌豆荚，会在地里安享阳光照射，直到藤蔓枯黄，小豆子们才睡醒了般在荚里不安分地扭动，急不可耐想顶破三五兄弟合穿的外衣，跳出来投入大地怀抱。
看穿它们幼稚的小把戏，母亲不给它们仓皇逃逸的机会。瞅准时机将它们一网打尽，青石板上晒干，再用石磨磨碎。母亲手中箩筛舞动，变戏法般，她的身前一颗颗豌豆变成粒状的豆米、细细的豆面两种。
豌豆米用来熬稀饭蒸米饭都好，祖父在世时最爱吃这个。而豌豆面，母亲用它，做出的凉粉碧玉般晶莹透亮，吃起来滑嫩爽口；拌成洋芋拌汤清淡可口，让人吃完一碗还想再盛第二碗。
“打搅团”最是力气活儿。母亲把半锅开水舀两瓢起来，然后左手撒豌豆面，右手挥动擀面杖锅里搅动，速度要快，用力要均匀，这样做出来的搅团才不会有没搅开的面疙瘩。筷子挑了一疙瘩一疙瘩搅团丢进炒好的酸菜汤，它们像鱼儿一样在碗里游动，放进嘴，不待咀嚼便滑进嗓子。
母亲劳碌一生，晚年也不肯停下歇息。工作之余回老家，有时会陪她去田间地头走走。冬播夏收的作物里，母亲少不了要种下一大块豌豆。豌豆不娇气，越是才垦出的荒地收成越好，还不用施肥和反复除草。对着一地豆荚饱满的豌豆秧，母亲毫无丰收在即的喜悦，而是满含落寞地一声叹息：“晓得我还能吃几回自己种的豆子？”
那一刻我看不到母亲面上的表情，她只顾低着头，粗糙的手掌爱抚婴儿一样抚过豆秧，嘴里喃喃着这些在我看来杞人忧天的话语。我的目光越过母亲的身影，看向她身后绵延的群山。那颗年少浮躁的心，早飞到山外的世界，哪里能细致体味年迈的母亲对生的倦怠对死的恐慌？
豌豆花儿年年开，却再也听不到母亲的唠叨叹息。“我是个蒸不烂煮不熟捶不扁炒不爆响当当一粒铜豌豆。”那是铁骨铮铮浩然正气的伟大古人。而我故去的母亲只是个平凡普通的农村妇女。平凡到走出村头就没人认识，普通到她矮小的身躯绝不会引人注意。她只会写一二三四，只会认自己的名字，我长眠于地下的敬爱的母亲！
然在我心里，她就如一粒豌豆——生命里有过单纯清新的花季，丰腴的身体在哺育儿女的漫长岁月中日渐消瘦衰老，在捧出最后一季果实时颓然倒下，脸上写满使命完成的平静和对生的留恋。
母亲啊，在您走过的地方，我看见风摇树影；在豌豆花开的春天里，我想念您！
